Jericoacoara

Nota:
Estes cavalos-marinhos continuam no seu habitat (manguezal) e têm grande importância para o equilíbrio da vida marinha na região.

http://www.floraefauna.com/noticias/291104_2.htm







(esta fotografia é dedicada a Virgínia Maria Holland porque a roubei indecentemente a um cd que me foi oferecido pela própria)

Jericoacoara

Jericoacoara

Jericoacoara

(http://www.mre.gov.br/cdbrasil/itamaraty/web/port/meioamb/ecossist/mangue/index.htm)

(www.ambientebrasil.com.br)

Jericoacoara

Jericoacoara (Ceará)

Paraíso na terra

Semana após semana tenho adiado a colocação no blog de fotografias dum local fantástico que visitei quando estive recentemente no Brasil. Por diversas vezes, ao olhar as imagens no meu visor não conseguia deslocá-las para o blog ou até para a impressora. Dissolvia-me nesses lugares de sonho e paralisava. Como se não quisesse que a lembrança do exótico e da natureza perturbadora escapasse para fora de mim. Não fazia sentido. Contudo, continuava a guardar as lagoas das praias de Jeri, a foz do rio Guriú, a variada fauna em liberdade, a soterrada Tatajuba com as suas dunas de areias brancas, o assombro da praia do Mangue Seco, os rostos luminosos das crianças índias, o bronzeado dos remadores de balsas, os caranguejos e os frágeis cavalos-marinhos que habitam nas margens lodosas do rio e a alimentar-me, solitariamente, da generosidade deste Parque Natural de incomparável beleza. Jericoacoara é um universo de sensibilidades em que o equilíbrio natural está muito bem preservado. Decidi, pois, romper a gruta sem tempo que é a minha memória e partilhar até ao final desta semana, este apelativo paraíso na terra.

(No regresso a Fortaleza e no pau-de-arara que me calhou por sorte até chegar à vizinha Jijoca, não foram os solavancos ou a poeira que me entrou nos olhos a causa das súbitas lágrimas)

Sete

Ao dizê-lo, parece uma seta apontada ao coração.

Qualquer coisa de urgente e de fatal.

Como um sinal, um S.O.S. ao sensível.

É uma partida digital num voo sem cronómetro.

Nome de cão, motor de arranque numa avenida ou na própria vida.

É impossível pronunciá-lo de forma lânguida.

Quem o tentar, torna-se pedante ou ridiculamente redundante.

Há quem o escreva com um traço, na cumplicidade dum abraço.

E há também quem seja simples e na infância o faça livre.

Existe nele uma estranha humanidade.

Pertencem-lhe os maiores pecados.

Mortais e todos iguais segundo a carne.

Também é a vida do meu gato, só que ele não sabe.

Está velho e cada vez mais sábio.

E é o número da sorte, um segredo fechado num baralho.

Não é da bruxaria ou da má sorte.

Número mágico tatuado no meu corpo.

Imortal procura do divino.

Como o alquimista transformo o sonho em ouro.

Sonho de uma noite de Verão

(recordando o Parador dos Jesuítas, Baturité, Ceará, Brasil, Abril/Maio 2006)



A rosa livre dos outeiros saltou de júbilo esta noite, e logo
as rosas dos canteiros, pelos jardins, umas às outras:

"Saltemos, com joelho ligeiro, por cima da grade, irmãs.
O regador do jardineiro não vale a névoa das manhãs."

E eu vi, na noite de Verão, de mil jardins saltando a grade,
as rosas indo em procissão atrás da rosa em liberdade!


Paul Fort (1872-1960)
(versões de poesia por Pedro da Silveira)

Abaixo-assinado

Arde o norte, o centro e o sul. Onde estão os cannadair? George W. Bush e Tony Blair "salvam" o mundo duma catástrofe incendiária. A Scotland Yard cortou relações com Sherlock Holmes. Zapatero calça os sapatos nas areias das Canárias e toma o caminho da outra Santiago. Heathrow é uma sauna apinhada de terror. Margarida Reis, de 26 anos, foi incendiada pelo terrorista do marido em Alcobaça. Os políticos portugueses vão a banhos. As temperaturas sobem acima dos 40 graus e é preciso referendar o calor excessivo. Sócrates preocupa-se com investimentos empresariais e Lula é um petisco do atlântico. Emília Marques, de 53 anos, é alvejada pelo incendiário do marido em Mira de Aire. O mundo tornou-se um vulcão de fanatismos. Homem, reincidente em fogos postos o ano passado ateou, este ano, sete incêndios por tédio e fascínio pelas chamas. O crime ainda compensa. O 112 e o 117 não param de tocar. Ninguém está doente. O Médio Oriente é um anacronismo. A média diária de vítimas no Iraque é sempre na ordem das três dezenas. Os vivos não se contam. A comissão europeia é contra a discriminação dos fumadores. Sou fumadora e sinto-me lisonjeada. Anabela Azevedo, de 33 anos, foi esfaqueada em Mirandela pelo facínora do marido. As finanças estão umas mãos largas, tendo reembolsado já um valor superior a um milhão de euros aos contribuintes. Pena é que as taxas de juro voltem a engordar os porquinhos azuis das poupanças bancárias. Duas outras mulheres, sem nome, vítimas de agressão, ainda esta semana. Uma em Sintra, outra na Anadia. O Super-Homem regressa, em grande estilo, às salas de cinema portuguesas. É tão reconfortante ter um "bom" herói no plasma de todos os consensos...

Prodígios da Natureza (IV)

(fotografias tiradas no Ceará, Brasil, Abril/Maio 2006)


Carnaúbas. Palmeiras típicas do Ceará. De porte altivo e sussurrando brisas, são leques esvoaçantes que abundam em quase toda a paisagem nordestina. Dificilmente passam despercebidas. No século XVIII, o naturalista Humboldt apelidou a carnaúba de "árvore da vida", devido às inúmeras finalidades desta interessante planta. Num dos meus passeios habituais, descobri uma numa moradia abandonada perto da Alameda Eça de Queiroz. Erguia-se solitária a um canto, num quintal lavrado de lixo e de odores pouco frescos. Guardiã de passados e testemunho vivo de longevidade que diferente seria a sua história se, a morada que lhe dá abrigo, fosse um imenso e ensolarado carnaubal.

http://www.seagri.ce.gov.br/carnauba.htm

Verão Quente 2006

Há tempos ásperos. Arrancam-nos a pele sem nos apercebermos da queimadura interior que a luz mais vertical provoca. Tornamo-nos arquitectos dum espaço que não conhecemos, cinza dum incêncio imprevisto, sombra duma árvore à deriva. Com urgência, ungimo-nos de afectos, vasculhamos passados e coincidências, silenciamos alegrias, arrombamos gavetas à procura de analgésicos que suavizem o golpe dos dias e o sono das noites. Recortes de jornais, poemas, fotografias antigas, berlindes, sépia de memórias. O ruído do pensamento torna-se ensurdecedor, quebra rotinas de vidro, espalha nos olhos o caleidoscópio do caos. Desejamos o silêncio da mármore fria no brilho inclinado duma estrela. Uma terapia dos sentidos que nos massaje o ego e nos vacine contra o mundo. Cicatrizes. Uma varíola gravada no ombro, um tétano em queda de infância, um acidente de percurso. É no ventríloquo esquerdo que a ressonância desses tempos pulsa agora. Morde as palavras, reacende raivas. A ferida solar à qual estranhamente não escapamos é sazonal. Retorna com as marés, repleta de espumas ácidas e abandona-nos no areal insidioso duma ampulheta.